Vlastně nevím, kdy mě začal bavit urbex. Asi v tom bude stopa z dětství, kdy jsme si
s dětma chodili hrát na skládku, v zimě si hřáli zadky na teplovodech
maloměstskýho průmyslovýho areálu, kam se lezlo přísně tajnou dírou
v ostnáči a pozdější rande v nikdy nedokončeným hotelu za městem.
Když vidím starej barák rozkrájenej časem jako narozeninovej dort, představuju
si všechny lidi, kteří do něj obtiskli svoje příběhy. Praha na urbex moc úrodná
není. V době krize bydlení tady bytuchtiví lidi kempují s kufrem a
kartáčkem přede dveřmi viditelně pohublých a umírajících, na který snad musí
dostávat tipy ve špitálech nebo od nájemných vrahů. Když jsme odcházeli
z Vinohrad, měl za nás Kuna náhradu už několik měsíců před vlastním
stěhováním. S nájmem nastřeleným o 6 tisíc víc a s faktem, že byt
noví nájemníci ani neviděli, jak se nezapomněl pochlubit. Vlastně můžeme být
rádi, že nás neprodal ve zvýhodněném setu spolu s pračkou, nebo že
jsme po návratu z víkendu nenašli v posteli úplně cizí lidi.
Čím dál od Prahy, tím víc domy
umírají se svými lidmi. V našem maloměstě byste kromě opuštěných bytovek
našli i zahradnictví duchů. Skrz vytřískaný skleníky prorůstají keře a stromy
jako v nějaký bizarní reklamě na hnojivo. Ale ještě pořád to nemá na
čistokrevný Sudety a města s pochybnou pověstí jako je Ralsko alias český
Černobyl. Během jarního víkendovýho výletu na Liberecko jsme ho nemohli minout.
Protože jsem se svou láskou
k vůni zatuchliny z rozpadajících se zdí v rodině víceméně osamocená,
přistupuje se k urbexu jako k mému nechutnému rozmaru. To znamená, že
se vymyslí normální výlet do rozkvétající přírody nabíjející pozitivní
energií, kde rodina inhaluje kyslík a tiše doufá, že si máma negooglila
vykotlané baráky a štoly v okolí. Na to já ale zapomínám jen málokdy.
Proto se pak ve volném čase máma odveze do odpudivých míst zmaru, kde lidi
zapomněli pěstovat muškáty v truhlíkách, nebo po sobě tu barabiznu aspoň
vyhodit do povětří. Tam potom rodina netrpělivě postává v bezpečné
vzdálenosti a děti mě povzbuzují výkřiky „Už jsi tam tři minuty! Ještě na
tebe nic nespadlo?“ nebo „Proč nemůžeš mít záliby jako normální lidi?
Nelinčina máma by nic takovýho nedělala“.
Podobně to probíhalo o víkendu.
Kryštofovo údolí je jedna z nejúhlednějších vesnic, co jsou na Liberecku k
mání. Vlastně by mě nepřekvapilo, kdyby tam na návsi visel list
s podepsanými časy úklidu jako na našich korporátních záchodech, protože i
hráz rybníka vypadá, jako by na ní někdo čerstvě vyšúroval jedlová prkna saponátem
a hřebenem učísnul rozcuchaná stébla vodních trav.
No nic. Prostředí může vypadat
jak obrázek od Lady, ale naštěstí jsou v něm lidi, co jsou vždy připravení
vám tu idylku posrat. V našem případě to byl majitel penzionu. „No, já
sem teda jen vyučenej strojní zámečník“, drbe se růžolící tlouštík na
pupku, „ale povim vám, takhle blbej, abych si vobjednával ubytování přes
booking, to teda zas nejsem. Vodkaď že ste přijeli? Aha. Že se ptám. To budete
mít vo ten booking dražší, co vám mám na to říct. Příště si radši zavolám
vosobko, ne? Dyk jsme lidi, můžeme se domluvit“ klepe si výrazně na čelo a
já jen ve zlomyslném natěšení čekám, kdy Emovi povolí nervy a přetáhne mu
flekatou zástěru přes hlavu. Což je i přes jeho britský pokerový výraz
nebezpečně blízko.
Naštěstí nebo bohužel se to nestane, protože do restaurace vchází další ubytovaní hosté. „Á, tady je máme“ zadrží je pan hoteliér a celý hospodě ukazuje další dva výstavní idioty, nepochybně z Prahy nebo aspoň pracující v IT. „To vy jste si vymysleli, že chcete opékat buřty? Podivejte, já mám jen vysokou školu života, ale na počasí nemusíte bejt žádnej ajnštajn, žejo….“
Během jediného oběda jsme tak
zjistili, že jsme se ubytovali u nejchytřejšího chlápka z celýho Liberecka,
který musí mít svou čestnou pamětní desku i v nedaleké IQ landii. Začalo
to revizí našich výletů. Co v lese, vždyť se můžeme jít podívat na most,
kde jeden den točil Bruce Willis, považte. Můj plánovaný výlet do Ralska se
v téhle hospodě bude přetřásat ještě dlouhá léta, s dramatickou
předmluvou „přijela sem jedna šílená ženská z Prahy“. Abych ale nebyla
nespravedlivá, připisuji červenou hvězdičku za tip na cukrárnu u jezera ve
Stráži pod Ralskem. Musíte zažít. Zvenčí to vypadá jako příhraniční bordel
z devadesátek s jedovatě fialovou fasádou. Vevnitř ale místo
unesených Maďarek na pervitinu najdete asi 50 druhů zmrzliny, které vám
s láskou nabírá do obřího kornoutu ochotná paní s trvalou. A nebavíme
se tady o jahodový a vanilkový, ale o divokým zmrzlinovým sexu se skořicovou,
čabajkovou nebo svíčkovou příchutí. Na tu jsem byla moc velkej posera, ale
lékořicová byla boží.
Jako dezert pak už jen opuštěný bloky kyjeváků, sloužící jako ubytovna sovětských vojáků. Když po nich v devadesátkách s ulehčením zaklaply dveře, zůstalo tu prý úplně všechno. Postupem času nezbyla ani klika od dveří. Prý jsou tady někde na zdech k mání zbytky plakátů dobových šťabajzen, ale neměla jsem to štěstí.